1.

— Quel été sec ! soupira le garçon en regardant le ciel rouge, clair comme un dôme de verre.

- Oui, acquiesça le vieil homme. Il fait terriblement chaud.

Ils se tenaient au bord de la plaine brûlée. Ces maudites saloperies puaient comme l'enfer. En dehors d’eux, aucune vie n’anime l’infinité des cendres radioactives. Même leurs combinaisons de protection argentées scintillaient de manière inorganique sous le soleil sanglant. Quelque part, dans l’ombre, les contours de la Ville se dessinaient comme découpés. Les parallélépipèdes brisés révélaient des trous noirs regardant aveuglément le monde aux couleurs vives de la Plaine. Les monolithes gris étaient d’ailleurs la seule chose monochrome dans le champ multicolore de la poudre.

"Depuis que je suis petit, j'aime venir et séjourner à Pustia", raconte le garçon. Je m'enfuyais de chez moi et je venais ici. Tous les autres enfants préféraient rester à Hrubă et écouter les bavardages des aînés, les histoires des peuples anciens, avec les héros et les libellules.

- Ne les mentionnez pas ici. C'est leur année.

- Oui. Et? Vous n'avez tout simplement pas commencé à croire à la superstition avec l'invocation...

- Je ne crois en rien. Mais vous n'avez jamais vu Libelungi et c'est pour cela qu'il vous est facile de parler ainsi.

"C'est vrai. Je traîne ici depuis plus de vingt ans et, pour être honnête, je n'ai pas encore vu de pied de Libelung." Je pense que, depuis tant d'années, n'est-ce pas, s'ils existaient, il m'était impossible de ne pas me retrouver nez à nez avec au moins l'un d'entre eux. Mais non. Vous ne le savez pas, vieil homme.

- Écoute... comment as-tu dit que tu t'appelais ?

- Cygne.

- Bien. Écoute, Swan, je ne les ai vus qu'une fois, mais pour être honnête, je ne veux plus les revoir.

- Pourquoi?

- C'est difficile à comprendre. Après le Grand Désastre, lorsque la Première Vague s'est abattue sur le monde, les gens étaient encore solidaires et ont su les accueillir, les arrêter...

"Mais pourquoi faut-il les arrêter ?" Outre le fait qu'un homme avec un fusil est invincible...

- Tais-toi, tais-toi, parce que je suis tout simplement étourdi quand je t'entends ! Hé mon garçon, tu n'as jamais vu de libellules de ta vie et c'est pourquoi tu es bon en conseil.

- Eh bien, allez, à quoi ressemble-t-il ? Allez, explique-moi encore une fois.

- Ils sont un peu plus petits que nous. La croûte métallique…

"Mais tu es sûr que c'est du métal ?"

- Qu'en penses-tu? Ces cendres sont métallifères à plus de 90 %. 90%, tu comprends ? Et puis, pensez à quoi ils ressemblent ! Ce sont des mutants. Es-tu bon à ça?

- Non, je ne comprends pas. Et jusqu’à ce que j’en rencontre un moi-même, je n’ai aucun moyen de comprendre. C'est s'il y en a. Mais si c'était vraiment le cas, dans vingt-cinq ans... Et puis, que se passerait-il de si étonnant s'il atteignait l'Océan ? A supposer même qu'ils existent et soient comme on dit, et comme vous le dites, pourquoi tant de peine à les empêcher d'atteindre l'Océan ?

- Je ne sais pas, admet le vieil homme. C'est ainsi qu'on nous l'a laissé depuis l'Antiquité, pour que nous ne les quittions pas. Et à l’époque il y avait encore des Scientifiques, des Scientifiques importants…

- Aie! dit le garçon en agitant la main.

2.

Les deux marchent à travers les cendres, les dispersant en arcs-en-ciel magiques. Sur seulement un quart d'unité géométrique, les plantations s'étendent, même si, à cause de la pente, rien n'est visible. Là, des arbres ombragés aux feuilles lilas et blanches portent leurs fruits. Là, lorsque vous marchez, l'argile mouillée craque sous vos pieds. Il y a du monde là-bas. Des gens comme moi, comme vous, des gens vivants, qui tombent amoureux, qui parlent, mangent et dorment. Des gens, les uns derrière les autres, signalant par la fumée des incendies de colline en colline, soir après soir, qu'ils n'étaient pas ensevelis sous les cendres, qu'ils peuplent la planète, forts, libres jusqu'à l'Horizon au-delà duquel se lèvent les Soleils, et au-delà par lui. Et seulement un quart d'unité géométrique : Le terrain vague, les cendres multicolores, les sangsues, la terre craquelée, la Nécropole.

Les deux traversent le désert, sondant la poussière ici et là avec leurs lances.

- Sois prudent! dit le vieillard en lui montrant le nuage de dés.

- Oui, il va pleuvoir, enfin ! » acquiesça le jeune homme.

Je continue en discutant des fantômes que, à l'exception du vieil homme, qui ment probablement, personne dans la Plantation n'a vu.

3.

Les pluies ont été beaucoup plus abondantes que ne le laisserait penser la saison sèche. Ce fut encore une année torride ! Il y a seulement quelques mois, au tout début de la saison, une langue de feu avait jailli du Soleil et, pendant des jours et des nuits consécutives, sa lente déchirure à travers l'Univers avait été vue dans le ciel.

4.

La pluie tonnait sur les cendres, irisées à la surface de l'eau en taches de couleurs criardes : la peau aux mille nuances de la Terre, du Désert. Tous deux s'étaient abrités sous la couverture argentée et admiraient le bouillonnement des embruns, battant sans cesse comme un tambour.

- Qu'est-ce que ça sera ? demanda le jeune homme.

Au pied d'une montagne, dans l'eau, quelque chose s'agitait, comme une lutte sans fin.

"Et ça fait un moment que je cherche et je ne comprends pas ce que ça peut être", dit le vieil homme. Allons voir.

Parce que la nuit est tombée, la seule lumière monte d'en bas, celle de la poussière radioactive. La sauterelle dans la flaque d’eau à côté du champignon leur fait un clin d’œil coloré, comme pour leur faire signe.

Ils se penchent en avant et regardent quelque chose d'invisible. Dans la flaque d’eau, la poussière semble s’animer, absorbant l’eau qui fermentait en couleurs vives. Et de la boue fertile, une variété de petits vers métalliques commencent à émerger. Le jour, sous leurs yeux, de ces vers bien gonflés, émergeaient déjà des sortes de mains d'enfant douces et roses.

- Bonne chère! Ils sont! murmura le vieil homme.

En regardant autour de lui, sous les rayons pâles de l'aube, l'ensemble du colb tremblait multicolore. Le terrain vague s’était complètement transformé en une masse sans fin de larves métalliques se précipitant énergiquement, sortant leurs petites mains roses du lourd panache de poussière luminescente.

"Nous devrions faire quelque chose", dit le jeune homme en scrutant le lever de soleil sanglant. Nous avons encore le temps.

- Chut ! murmura le vieil homme. Garder le silence! S'il te plaît tais-toi! Fais ce que tu veux, mais arrête de parler, arrête de me frapper sur la tête avec tes bêtises ! Regardez-les ! Que veux-tu faire avec eux ? Regarder! Cette fois, ils arriveront !

Nous ne voulons plus rien dire ! Sachez le! Nous ne sommes plus !

Le jeune homme écrasa quelques larves avec son talon. Il était irrité par le pessimisme indifférent du vieil homme, par le fatalisme évanoui qui se dégageait de ses paroles et de son attitude. Il écrasait les larves avec son pied et lorsque la croûte métallique se fissurait, la poussière pénétrante se répandait un instant dans l'air.

Lorsqu'il se fatigua et regarda autour de lui pour vérifier son travail, parce qu'il lui semblait qu'en piétinant il aurait fait une pente visible dans la mer de la vie, il découvrit qu'il n'avait aucune idée d'où il avait marché et où il avait pas. La place des écrasés fut aussitôt prise par d'autres, sortant précipitamment de la poussière. La poussière elle-même gonflait et chaque particule était une larve. Si l'on écartait ceux d'en haut, ceux d'en bas, qui attendaient patiemment leur tour, commencèrent à se développer rapidement, atteignant en quelques minutes le dernier peloton, sortant de leur carapace métallique leurs mains roses et fragiles d'enfants lubriques.

5.

Tous deux étaient entrés dans la Plantation en venant du croissant de la plage de la Plaine qui s'étendait derrière eux, dans toutes les directions, gigantesque, jusqu'à l'Océan dont parlaient les légendes. Sales, ils passaient d'homme en homme, de bar en bar, soulevant la foule. Alors la panique s'empara du cœur des misérables roturiers, et chaque respiration bougea, affolée de peur. Qu'est-ce qui peut provoquer la peur dans l'âme des pauvres cadavres vivants et mourants ? Qu'ont à craindre les pauvres affamés et couverts de blessures, descendants de ceux qui ont vu les champignons de poussière ouvrir leurs parapluies sur la Ville ? Et pourtant... pourtant, voici, il y avait quelque chose, un spectre terrible arrachant de toutes les poitrines un cri d'horreur par lequel ils se prévenaient, horrifiés, que "les Libellules arrivent" !
Grand Dieu, mais même la mort aurait été volontiers accueillie par ces êtres des profondeurs, comme un apaisement de leurs passions ! Les libellules arrivent ? Très bien. Leur affaire, qu'ils viennent !

Mais il y a, semble-t-il, quelque chose de terrible dans la venue de ces Libellules. Quelque chose qui fait que la femme stérile met résolument sa capuche sous son menton, ramène le tissu de sa cape d'argent sur sa poitrine rongée par la phtisie, attrape sa béquille sur le seuil et, sortant de sa maison stérile, se précipite à travers la plaine multicolore, là. Les canards rabougris, aux mains et aux pieds secs depuis leur naissance à cause du soleil contre nature que leurs parents ont vu autrefois s'épanouir sur le babeurre sanglant, traînent également leurs infirmes à travers le champ, remuant les cendres à pas traînants, se précipitant sur les hurlements des bêtes sauvages. les êtres étranges qui tirent – ​​et les corps fragiles et inoffensifs nés des cendres de la Vallée de la Mort.

6.

Les libellules furent violemment attaquées, dès le premier instant, avec tout ce que l'homme pouvait utiliser à des fins de destruction.

Lorsque les premiers groupes d'habitants arrivèrent, le soir, les larves s'étaient définitivement levées et ressemblaient désormais à des jeunes endormis. Ils se promenaient, vermifuges, les yeux fermés, avec des mouvements doux, se faufilant les uns parmi les autres en une foule compacte. A quoi rêvaient ces beautés, avec leurs visages souriants, avec leurs robes joliment colorées ? Quels rêves leurs têtes rudimentaires pourraient-elles entretenir, leurs esprits brumeux de mimesis jaillissant de spores directement jetées dans des robes de mariée en fil, des chemises za et des robes funéraires ! Ils ne se calmaient plus en se saluant avec insistance lorsqu'ils se rencontraient et, dans cette foule en délire, ils rencontraient toujours quelqu'un et c'est pourquoi ils la maintenaient dans un arc servile, à droite et à gauche.
Comment se percevraient-ils lorsqu’ils accompliraient le rituel de leur danse somnambule dans une transe aveugle de passes magiques ? Y avait-il un algorithme programmé qui lui donnait l'ordre ? Une loi du jeu, avec des pièces abstraites, dans laquelle Noima subsiste, ailleurs, au-dessus ou au-dessous des figures sculptées, dans le jeu ou du jeu ? Le jeu était-il le maître secret des caricatures fantomatiques, prétendant hypocritement être une farce du monde ? Quel monde ?

Et le peuple, les infirmes et les misérables qui se trouvaient à l'écart, se précipitèrent avec des gourdins, ou avec de vieilles armes laissées, par on ne sait quel miracle, intactes du temps du Grand Désastre, ou avec des outils de campagne apportés spécialement à cet effet et avec des cris furieux. à coups de poings, ils détruisirent les apparitions phénoménales. Et comme cet assassinat collectif pourrait paraître étrange ! Quelle chose curieuse que l'extirpation légitime dans laquelle les victimes étaient reproduites mécaniquement, rangée par rangée, par un tampon les dessinant fidèlement d'après un archétype profond et PARFAIT, leurs joues nettes, leur chair lisse, contrastant fantastiquement avec l'état pitoyable des bourreaux dans la légitime défense des espèces. Le principe du Bien portait un vêtement extérieur si déroutant dans ce conflit qu'un étranger, extérieur au problème, aurait pu avoir l'impression profondément erronée et contre-intuitive que le massacre était de la PERFECTION, et il aurait été extrêmement difficile de convaincre quiconque que les hideuses brutes étaient, cette fois, la juste cause. Mais juste de quel point de vue ?

7.

Les libellules ont suivi leur métamorphose tout au long de la journée. Malgré tout le carnage, lorsque l'aube se leva sur les Terres désolées sans fin, le trottoir des cadavres n'était rien de plus qu'une frontière marginale insignifiante dans le grand tableau de la Force sans Terre.

C'était comme si la ville du désert, morte on ne sait quand, était sortie des tombeaux, foulant mort sur mort, les populations d'habitants qui auraient péri sous les voûtes froides tout au long de l'Histoire, pour sortir des catacombes lépreuses. des murs, bondés en multitude, directement depuis les rues par lesquelles passait la pitoyable procession de Paraginia, directement sur le champ dévasté alentour, où se déroulait un carnaval pieux et joyeux, éclairé de lumières bigarrées.

Swan travaillait également côte à côte avec les autres, faisant tourner la lourde lame avec laquelle il frappait les corps, qui s'étaient terriblement métamorphosés sous ses yeux, passant des créatures boiteuses qu'ils étaient la nuit précédente, au stade de fous saluant frénétiquement et servilement. d'un côté et de l'autre, jusqu'à l'apparition actuelle, imposante, forte, dégageant une impression écrasante de perfection et d'idéal. Bien sûr, Swan n'était pas conscient, comme ceux qui l'entouraient, du contraste impressionnant qui différenciait ceux qui massacraient des massacrés dans l'étreinte fantastique de la Mort, de la Vie. Il se contenta de faire tournoyer son épée appelée Galantdourh, créant de larges pentes dans les corps élancés qui s'élevaient désormais sous le soleil, plus droits, plus purs, plus doux. Non, Swan n'aurait pas pu dire qu'il éprouvait une quelconque répulsion envers ses congénères, avec qui il pilonnait sans interruption, jour et nuit, dans le tas de plus en plus terrible de cadavres déjà en décomposition, tandis que d'autres asticots se glissaient entre leurs côtes, pressés de le faire. rétablir le handicap, afin de traverser fièrement la Plaine au plus vite. Pas! il n'éprouvait pas non plus aucune sorte de compréhension ou d'admiration devant la perfection des formes des endormis qu'il coupait, ni de pitié pour ceux qui se débattaient après lui lorsque le tranchant de l'arme, les traversant, les réveillait un instant, pendant un seul instant. moment de la fuite : dans la Mort. Swan ne ressentait que la joie de l'action, aux côtés des gens dont ils sentaient le souffle chaud lorsqu'ils rapprochaient leurs visages rouges, rongés par les chancres de la lèpre, pour crier un encouragement de plus dans le chœur indescriptible.

Des renforts importants étaient déjà arrivés. Des milliers et des milliers de bras puissants attisent les outils tranchants qui se répandent à travers le champ sans fin de la mort, mais sur une bande si étroite, si étroite !

- Eh bien, maintenant, qu'en penses-tu ? demanda l'homme plus âgé alors qu'ils s'arrêtaient côte à côte pour essuyer la sueur qui coulait sur leurs visages déformés en masques féroces de haine déchaînée.

Swan restait silencieux, regardant la vue des somnambules qui avaient renoncé à se saluer, se croisant désormais sans donner aucun signe qu'ils se percevraient d'une manière ou d'une autre. Ils ne laissaient pas croire non plus qu'ils les remarqueraient, petits esclaves de traditions obscures, tuant sans interruption, mais causant des dégâts si minimes et insignifiants.

— Il ne faut pas les laisser s'envoler ! Le vieil homme serra obstinément le poing. S'ils montent, ils seront cette fois tellement nombreux que nous ne pourrons pas les empêcher d'atteindre l'Océan.

- Tu veux me quitter, vieux ?! Je ne peux plus te supporter ! » claqua Swan.

Mais, même si cela lui claquait dessus, il ne ressentait aucune sorte de répulsion, ni contre le visage en crêpe de l'autre, ni contre ses mains empestant le jus trouble qui coulait des corps des Libellules lorsqu'il y plantait la lame froide, ni contre les autres détails qui les caractérisaient. Elle sentait seulement qu'elle l'aimait, lui et les deux autres, avec des faux, qui coupaient sans interruption à droite et à gauche, comme dans une journée de travail aux champs, éparpillant les têtes avec des yeux vitreux tout autour.

- Il faut à tout prix les empêcher de se lever ! voix anonymes répétées, prises en fuite, avertissant.

"Et, après tout, que pourraient-ils faire s'ils arrivaient à Océan ?" se demanda Swan, cependant, quand il se rappela comment elles avaient quitté l'eau et comment la poussière multicolore était devenue en si peu de temps les libellules presque matures d'aujourd'hui, il sembla se laisser emporter par la vague de suspicion, supposant que cette peur était, on le voit, que, pouvant profiter de tant d'eau, la poussière des fantômes ne recouvre pas la Planète entière — ni même l'Univers.

8.

En fin de compte, même les esclaves des descendants des prisonniers du Grand Désastre ont été amenés.

- Sur eux, les garçons ! criaient les gardes qui travaillaient aux côtés de ceux qu'ils fouettaient jusqu'au sang. Il n'est pas obligé de se lever ! C'est le mot d'ordre !

Et les esclaves, secoués par la terreur, mettaient toute leur âme dans la tentative désespérée de sauver leurs cruels tyrans. Pour quoi d’autre une personne condamnée à être morte-vivante peut-elle se sacrifier ?

Mais les Libelungi avaient eux aussi fondamentalement changé. Grands, brillants de multicolores, ils exposaient fièrement leur poitrine. C'est vrai, leurs yeux étaient toujours fermés, mais ils procédaient avec une précision qui faisait se demander s'ils pouvaient voir à travers leurs paupières. Asexués, ennuyeux, ils surgirent de la fange comme un défi à l'Éternité.

"Ils ne peuvent plus être arrêtés," souffla le vieil homme à l'oreille de Swan. Cherchons les chevaux et prenons-les aux autres d'abord, car après cela ce sera un désastre.

"Es-tu sûr, vieil homme ?" Swan le chercha droit dans les yeux.

- Oui. Cette nuit. Je les ai déjà vus une fois.

"Et je suis toujours comme ça ?" demanda le jeune homme.

- Non, ils n'ont jamais été comme ça auparavant. C'est terrible!

La table compacte était animée par un tourbillon central dont la cadence ne cessait de s'accélérer. Les êtres aux yeux fermés, qui semblaient n'avoir aucun but précis dans leur errance aveugle, s'étaient rassemblés dans un seul mouvement uniforme, les formant en rangs réguliers. Même maintenant, ils ne prenaient pas en considération la multitude d'armes qui moissonnaient sur les bords, car elles étaient nombreuses, innombrables, et les armes moissonnaient jusqu'à épuisement sans qu'on s'aperçoive de conséquences perceptibles.

Swan et le vieil homme avaient chargé de mauvais paquets sur deux chevaux et attendaient un peu plus loin, au-delà du théâtre des événements. Ils avaient escaladé un monticule pour mieux voir et, après tant de jours sans manger, ils grignotaient les réserves du sacrement propre qui les attendaient intacts au fond jusqu'à ce qu'ils se dessèchent complètement. Personne n’avait touché à ce qui leur appartenait, car il n’y avait plus personne dans la colonie. Tout le monde était là.

Dominant la carte des environs, ils n'étaient d'abord que tous les deux, montés dans les escaliers pour scruter le babeurre. Puis, peu à peu, d'autres s'étaient rassemblés, de plus en plus nombreux, à cheval, attendant. La barbe touffue du vieil homme flottait dans le vent violent du soir, ordonnant la connaissance d'un secret auquel les autres n'avaient pas accès. De temps en temps, tous les regards se tournaient vers lui. Mais le vieil homme restait impassible, regardant au loin. À la tombée de la nuit, des feux étaient allumés sur toutes les collines à perte de vue, délimitant les limites du désert des limites de la plantation de personnes stratifiées en vagues d'impact concentriques : d'abord des milliers, puis des millions, puis des milliards, des peuples. des peuples les uns derrière les autres : des feux jusqu'à l'aube sans fond, brillant de gorge en gorge jusqu'à là où se lèvent les soleils de l'Océan sur lequel la Planète flotte comme une carapace de tortue, errant à travers le Cosmos. Et chaque colline était comme un phare dans la nuit, guidant le chemin poussiéreux de quelques navires invisibles qui s'étaient lancés tranquillement, en grand secret, contre le Temps, sur le cours d'un fleuve aux eaux troubles et paresseuses. Dans l'obscurité, on n'entendait que d'étranges bruissements et de profonds rugissements, comme la mer, agitée par les vagues de l'autre armée, innombrables, qui préparait quelque chose, là, à quelques pas d'elles. Quelque chose d'imprévu et d'une importance colossale, quelque chose qui vous faisait frémir et serrer d'une main tremblante la cape argentée anti-radiante déchirée par endroits sur votre poitrine. Les vieilles capes montraient les seins des guerriers, leurs chairs pendantes, rongées par une pourriture incurable. Ici et là, le cri ou le hululement d'une femme en proie au plaisir semblait défier la solennité du moment ; et les gémissements d'un enfant semblaient brutalement arrachés à des corps tendres, récemment sacrifiés sur l'autel d'une vie « bien plus proche de la mort que de l'erreur » ou de la vérité. C'était la nuit d'un mariage colossal, où le néant s'unit aux cendres pour donner naissance aux monstrueux salopards de l'inceste. Le marié était habillé de poudre, la mariée de robes d'une obscurité séculaire, avec des milliers d'étoiles scintillantes dans la chaîne. Et les invités portaient le signe de la nuit ; comme si le banquet auquel ils avaient reçu l'invitation avait été un baptême funéraire.

- Et surtout n'oubliez pas : lorsqu'ils se lèvent, ils ne doivent pas pouvoir s'asseoir nulle part ! » dit sentencieusement le vieil homme. C'est notre espoir ! C'est désormais le mot d'ordre !
Et les autres hochèrent la tête, l'approuvant silencieusement.

9.

La femme avait renvoyé l'enfant pour qu'il ne la voie pas souffrir ainsi. Elle haletait fortement, s'étouffant dans son souffle grognant, lorsque la voix frêle lui fit avaler le liquide amer qui lui avait rempli la bouche.

- Maman, regarde un ange !

- Je t'avais dit d'arrêter de rester ici et de jouer un peu plus loin, dans les hautes herbes… murmura la femme en essayant de contrôler sa toux insupportable. Mais comme il levait toujours les yeux, sa toux se transforma en un rot pitoyable. Il était assis la bouche ouverte et, comme il n'avait rien mangé depuis plusieurs jours et que l'eau stérilisée et insipide n'était pas assimilée par son corps, il répandait la puanteur de pourriture des entrailles qui le trempaient. Elle leva les yeux vides tandis que l'enfant tirait sur sa cape déboutonnée, révélant de manière obscène son ventre de lait couvert de poils contre nature, noirs et bouclés, jusqu'entre ses seins gonflés.

"Mère, mère, qu'est-ce qu'il y a, que s'est-il passé ?"

La femme finit par baisser les yeux sur le crâne chauve du petit et, dans un geste incontrôlé, tendit la main pour caresser les plaies ouvertes de son crâne.

- Oh mon Dieu! répéta-t-elle. Oui, mon Dieu, laisse passer ça ! À Dieu ne plaise, il ne s'arrête pas de voler ici ! Seigneur, emmène-le chez le voisin de l'autre côté de la colline, emmène-le dans le désert.

Des yeux fixes suivaient l’évolution des créatures suaves sous le ciel élevé comme si elles dégoulinaient de sang.

Il n'était qu'un poulet, au visage ouvert, aux yeux sombres et creux, au crâne rond en métal, rubis scintillant au soleil : une libellule qui venait d'ouvrir les yeux sur le monde après un long et sans rêves sommeil, dans dont il n'avait fait que répéter le programme automatique de quelques gestes incompréhensibles, que l'espèce avait implantés dans son corps avant sa naissance, il suivait une trajectoire, un sens qui l'animait, le confusait, le lançant sur cette route comme sur un chemin spécifique. Des ailes fluorescentes, striées d'holographie géométrique, battaient à des centaines de milliers de pulsations par seconde, le gardant suspendu dans les airs au-dessus de l'image unique reflétée comme par magie dans sa recherche spectroscopique. Ainsi, la pitoyable clôture de canne entourant le champ étranger lui apparaissait de là-haut comme une miraculeuse ouverture d'irradiation, comme un merveilleux arc-en-ciel de vie, et la femme lui faisait signe, à lui en particulier, en lui montrant la petite forme spectrale à côté de lui. il. Et la Libellule se rapproche pour descendre avec eux, pour les réconforter. Il éprouvait une pitié sans fin pour le tumulte tragique des petites créatures, les vers de ceux qui ne connaissaient pas le vol, rampant si près de la poussière tyrannique.
Mais quand il tendit la main pour les caresser, essayant de leur donner au moins une goutte de la tendresse indiciblement douloureuse et amère qui remplissait le vide sous son armure métallique, les créatures de poussière se précipitèrent, le renversant à coups féroces.

Il avait été un très jeune Libelung. La cuirasse céda, craquant sous les coups de bois saisis par la mourante et son fils.

- Pourquoi n'a-t-il fait aucun geste pour se défendre ? demanda l'enfant étonné en grattant soigneusement les ulcères scrofuleux entre ses jambes.

"Les libellules ne se défendent jamais", avait expliqué la femme.

"D'accord, mais alors pourquoi est-ce qu'on les tue ?" » demanda encore l'enfant.

"Pour qu'il ne s'assoie pas", répondit la femme inattentive, écoutant le tumulte qui approchait. C'est le mot d'ordre.

Puis le tonnerre éclata. Des cavaliers passaient en fracas, brandissant leurs armes tranchantes. Les voyant seuls, quelques-uns s'élançaient avec leurs chevaux rapides par-dessus les sillons et les rejoignaient, fendaient l'enfant d'un coup, et ceux qui ne s'étaient pas rassemblés pour ronger le peu de chair des os tordus, roulaient la femme ou s'amusaient aux dépens. de ses souffrances.

Ils constituaient la première vague.

dix.

Devant les Libellules, la horde roulait, déchaînait et ravageait les territoires étrangers, profitant pleinement de l'incursion inattendue, massacrant tout sur son passage, pour ne pas s'installer, pour ne pas cesser de voler. C'était terriblement agréable de pouvoir frapper entre les yeux des êtres descendant du ciel sur votre passage ! Avoir une épée à la main, trempée dans le sperme laiteux qui s'infiltre à travers les corps plus légers en flocons des jeunes Libellules !

Après la première vague, il ne restait que les plus chanceux qui avaient réussi à se cacher dans les terriers souterrains, car la première vague était composée des plus audacieux, se précipitant pour proie, déchirer et tuer.

La deuxième vague est arrivée avec des nattes colorées déployées au vent. Des chants de Noël étaient chantés, des cotlotos étaient battus, des femmes étaient enlevées avec des arcanes, des bébés étaient tués. Les hommes qui ne montaient pas immédiatement en selle pour se mêler à la horde étaient pendus la tête en bas aux branches de souci au pied des arbres vitrifiés qui gardaient le flanc de la Plaine des Cultures pris dans les sabots des chevaux rapides du Désert.
Nous sommes le peuple! Des milliards ! Et après nous viennent les Libellules, qui n'ont pas le droit de s'asseoir, qui ne doivent pas s'asseoir !

Et effectivement, après la deuxième vague, les Libellules ont suivi. Lorsqu'il a atterri, l'un des vols a été attaché avec ses ailes au poteau et transformé en bûcher vivant. Ceux de la troisième vague, chevauchant tout le temps au-dessous du troupeau, les frappaient du vol du cheval, les fusillant en fuite, les renversant à coups de pierres, leur brisant les chevilles. Dans le sillage du troupeau, les Cultures restaient couvertes par leurs armures métalliques déchirées.

Mais même les Libellules n’étaient plus les mêmes êtres suaves qui avaient autrefois rampé hors des terres désolées près de la Nécropole. Ils étaient devenus grands, brillants et brillants, avec des visages profondément enfoncés dans le métal, des corps en titane massif et des coques en aluminium. Les ailes clignotaient continuellement et, lorsqu'elles arrivaient, l'horizon était obscurci par un crépuscule séculaire. Des myriades ont été abandonnées pour se décomposer sous le soleil rouge de la serre de la Planète. Les myriades poursuivaient leur envol triomphal. Depuis qu’ils sont venus au monde, ils n’ont rien mangé. Ils avaient grandi et se développaient d'eux-mêmes, germes d'une énergie débridée, s'élevant pour transcender les tourments de ce monde et atteindre là où ils étaient destinés à descendre. Rien ne pouvait les arrêter. Cette fois, rien n'allait les empêcher d'atteindre leur but secret vers lequel ils s'étaient précipités à chaque fois dans des entéléches toujours plus sublimes, vers une victoire irrévocable.

11.

Swan chevauchait aux côtés du vieil homme. La nourriture était épuisée et ils avaient fini par se dévorer. Ils dormaient en selle, l'épée à la main, roulant d'un pas régulier sous le troupeau qui se dirigeait, en ligne parfaitement droite, vers le but nébuleux.

- Il ne faut pas les laisser s'asseoir ! s'écria le vieillard.

Mais il lui avait révélé, à voix basse, il y a longtemps qu'ils ne parviendraient pas à les arrêter comme avant.

Et Swan regardait maintenant avec intérêt et estime les êtres dans le nuage compact sous lequel ils chevauchaient jour et nuit, apportant l'obscurité partout où ils passaient.

- Pourquoi traverserait-il le terrain ? S'ils avaient emprunté le chemin le plus court vers l'Océan, ils y seraient arrivés depuis longtemps et nous n'aurions rien pu leur faire, s'émerveilla Swan.

- Peut-être que l'Océan n'est pas leur cible, mais, qui sait, un endroit précis...

Ils tournaient sans cesse, soulevant des tourbillons et des courants qui faisaient flotter leurs panaches, laissant tomber d'en haut un éternel flocon d'anges déchirés. Néanmoins, le nuage continuait d'exister, planant de manière oppressante sous le ciel et pointant comme une flèche LE SIGNIFICATION.

12.

Atteignant les limites les plus avancées de la Zone Habitée, la plupart des chevaliers descendirent de cheval et abandonnèrent. Mais lui et le vieil homme continuaient leur chemin, chevauchant en silence, hanche contre hanche, drapeau de lance contre drapeau de lance, les épées battant en rythme sur la croupe des chevaux violets. Et Swan réalisa pour la première fois que, bien qu'il ait été aux côtés du vieil homme pendant des années et des années, une vie humaine, il ne connaissait même pas son nom, il n'avait jamais eu la curiosité de lui demander quel était son nom, mais , pensa-t-il, au fond, quelle signification ce nom pouvait-il avoir ?

Comme elle était profondément gravée dans sa mémoire, l'image de cette libellule tombée de haut et qui l'avait tranquillement regardé venir, se relevant respectueusement, les ailes brisées ! Ils s'étaient approchés au galop et, lorsqu'ils s'étaient retrouvés face à face, ils s'étaient étudiés un moment, avec curiosité. Et Swan avait tendu la main, tremblant d'émotion, pour sentir le pneu brillant et raide dont l'apparence avait encore changé. Au toucher, cela lui avait donné une sensation étrangère et sa peau s'était ridée à cause d'un froid intérieur. En regardant de loin, il s'attendait à quelque chose de complètement différent.

Alors le vieil homme lui tendit son épée, et Swan, la saisissant à deux mains, la leva au-dessus de sa tête, regardant dans les yeux glacés du Libelung. Lorsque la lame tomba, fendant l’air, pas un seul gémissement ne s’échappa du corps détruit. Un homme, une femme même, frappé par la mort, gémit, dit quelque chose, maudit, remercie ou du moins pleure. Mais les contorsions du Libelung restèrent muettes.

"Peut-être qu'ils n'ont pas de langue", suggéra-t-il, mais le vieil homme secoua la tête d'un air désapprobateur.

La cavalcade s'est poursuivie jusqu'à la Terre au bout du monde. Ils entrèrent dans une ville gigantesque, bien moins endommagée que la Nécropole des Plaines, signalant une zone où des armes propres avaient été utilisées. Les sabots des chevaux résonnèrent longuement sur les pavés des rues entre les pâtés de maisons restés, exactement comme autrefois : pas de portes, pas de fenêtres : de simples parallélépipèdes intacts suivis indifféremment du trot des chevaux, se balançant. , en défilant, dans l'éternel crépuscule qui régnait sous le nuage de libellules.

- Vous traversez la Ville éternelle, lui dit le vieil homme.

- Par la Citadelle, comment ? avait-il demandé, pensant qu'il n'avait pas bien entendu.

Ils parcouraient continuellement la Ville hantée par des voleurs bien conservés. Puis, soudain, la Ville s'enfonça dans l'Océan. Depuis la mer, des bâtiments engloutis s'élevaient encore au-dessus de l'eau, mais là où les vagues touchaient la terre, une plage étroite s'était formée. Devant la plage se trouvait une vaste place entourée de colonnes montant vers le ciel.

Les Libelungi y sont descendus. Bien qu’il n’y ait qu’un millionième de ceux qui ont quitté le désert, il y en a probablement encore beaucoup, une écrasante majorité.

"C'est fini", murmura le vieil homme.

En réalité, il n'y avait plus rien à faire. Le vortex de libellules s’était calmé, réveillant un vent fort alors que le soleil réapparaissait dans le ciel rouge clair. Les vagues vert plomb s’écrasaient contre les rochers, répandant des irisations arc-en-ciel dans l’air. Les cadavres sur le rivage, propres et beaux comme nous, emportés par les courants, remuaient leurs membres paresseusement.

Les libellules s’étaient rassemblées en demi-cercles concentriques. Les groupes de cavaliers lançaient leurs lances à l'unisson. Les pointes d'acier claquaient comme de la grêle sur leurs carcasses de za, mais les Exaltés ne prêtèrent aucune attention à l'attaque furieuse des chevaliers montés sur les selles des coursiers aux os blancs. L'acier frappé par le durcissement stratosphérique de la cuirasse diamantée ne faisait qu'étinceller, ne causant aucun dommage. Swan et le vieil homme descendirent de cheval et se glissèrent à travers le maillage homogène de corps métalliques ailés vers le point central qui focalisait l'ensemble circulaire. Tout autour se dressaient des visages longs et inébranlables, modelés dans le métal le plus dur de l'Univers. Devant le premier rang, les jambes immergées dans l'eau jusqu'au-dessus des genoux, une libellule comme un phare lève vers le ciel le bord brillant de son bras, fendant l'air avec un rugissement, dans un grand, sacré, émouvant. geste. Le soleil saignait les ailes de la transparence à travers lesquelles il se réfractait en d'innombrables nuances inconnues, révélant des jeux d'images spatiales abstraites, en relief. Celui qui semblait être le roi de Cârdulu leva de nouveau les mains sur les multitudes innombrables et, alors, des coffres forts et vides éclata un rugissement guttural mais harmonieux, vibrant comme un orgue dont les tuyaux seraient l'Histoire.

- Oh mon Dieu! murmura le vieil homme. Alors c'était tout ! Alors c'est tout!

Il semblait qu'une tristesse sans bornes apaisait, maintenant et toujours, leurs âmes meurtries. Swan tomba à genoux, face contre terre dans le sable, arrachant ses cheveux de sa tête à deux mains et se fracassant le front contre un carreau de mosaïque poli aux cristaux.

Et de grosses larmes roulèrent des yeux du vieillard, ruisselant de sa barbe emmêlée dans sa poitrine.

Et le chant des Libellules devenait toujours plus pénétrant, prenant une allure grandiose et dramatique, s'élevant d'une manière déchirante, sans égal, au-dessus de l'Océan mort, au-dessus du Monde désolé. Grave, sans intonations, métallique, directe, écrasante, élevant l'esprit aux plus hauts sommets de l'Abîme et de la Désolation. Le chant des Libellules sur la plage où l'Océan bat contre les murs de la Ville Éternelle.

(1980)